Weil ich mag wie du tanzt und du tanzt ganz allein und ich mag wie du dich bewegst, mag wie du redest. Ich mag wie du gehst und hasse wenn du gehst. Ich hoffe du verstehst mich. Dass ich dich mag heißt nur, dass ich nicht weiß, wie man das anders sagt. Ich bin nicht besonders gut in sowas, ich kann das nicht. Ich mag dich einfach weil du anders als die Anderen bist. Ich könnte 100 Dinge aufzählen, die ich an dir mag und hätte trotzdem noch überhaupt gar nichts gesagt. Viel zu viele Adjektive und miese Vergleiche. Es liegt nicht am Image, liegt nicht an der Frisur. So sitz ich hier, mit Stift und Papier. Alleine. Nichts funktioniert. Was ich schreibe ist scheiße. Banaler, austauschbarer Müll. Es ist nicht das, wonach es aussieht. Schon aus Prinzip sing ich kein Liebeslied. Denn dieses Lied ist nicht gut genug und die Geigen klingen schief. Dieses Lied ist gar kein Liebeslied. Du kannst mir glauben, sowas wollt ich nie. Aber irgendwie ist das ein Liebeslied. Dieses Lied ist zwar nicht gut genug und die Geigen klingen schief. Doch es ist und bleibt ein Liebeslied.
